Politisk officer är inte ett kall, det är en diagnos. Nedräkning. Ch. V

Även denna gång mötte ubåten B-74 ("Yoshkar-Ola Komsomolets"), under befäl av kapten 3:e Rank Sazansky, vid mötesplatsen med den nyligen reparerade "enheten" B-444.

En amerikansk korvett, som alltid, svävade i närheten och följde med ubåten som lämnade Tartus till dykplatsen och överförde sedan kontakten till Orions anti-ubåtsflygplan eller andra "hajjägare" - jägare av "sovjetiska hajar". Det var inte lätt att bryta sig från spårningen.Båtarna samlades nästan sida vid sida - för röstkommunikation - och började driva. Befälhavaren för "fyrtiofyra" bad Sazansky att fördröja inträdet i hamnen och distrahera korvetten till sig själv, eftersom hans båt inte hade tid att föras till skick; det var nödvändigt att felsöka uppstignings-nedsänkningssystemet. Den högre sjöbefälhavaren i Tartus, kapten 1:a rang Ivannikov, bekräftade begäran från B-444:s befälhavare via VHF:

Petrovich, ta bort den snurrande bokbukin från "enheten" och låt henne utföra "marken".

Allt detta abrakadabra var extremt tydligt för Sazansky och nästan obegripligt för amerikanska radiounderrättelseofficerare. Om vi ​​översatte det till strikt marinspråk skulle det låta ungefär så här: "Till befälhavaren för ubåten "Yoshkar-Olinsky Komsomolets", kapten 3:e rang Evgeniy Petrovich Sazansky, ta korvetteskorten bort från ubåten B-444 lika snabbt som möjligt och ge henne möjlighet att dyka in i hemlighet."

Våra befälhavare använde medvetet jargong i radiokommunikation för att förvirra amerikanerna som lyssnade på dem. Klassiskt exempel:

- "Var är stocken?

Vem vet, de säger att han skrapar en makak på satelliten."

Medan radioavlyssnarna kliade sig i huvudet om vad det hela betydde, förstod båda förhandlarna mycket väl vad de pratade om: "Var är kapten 2:a rang Derevianko?" "Jag vet inte, de säger att det fungerar genom en sluten kommunikationskanal och övervakar amerikanska tester av Mk-48-torpedprototypen."

Eller här är ett annat exempel på en "sluten anslutning":

"Seryoga, kolla: Dimka berättade för mig att kanadensaren sköljer hallen i din bassäng."

Översättning:

Sergei, Dmitry rapporterade att en kanadensisk anti-ubåtshelikopter utför akustiskt ljud i din sektor." Det vill säga att han sänker OGAS-kapseln – en hydroakustisk station – i vattnet på en kabel.
Kort sagt, Sazansky förstod och accepterade sin kollegas begäran. Det fanns bara en sak kvar att göra - ta reda på hur man tar med sig korvetteskorten. Och Sazansky kom på...

Den amerikanska korvetten lutade åt vänster, vänd mot Yoshkar-Ola Komsomolets, när en lång, bystig tjej i en vit minikjol klev upp på ubåtens akteröverbyggnad. Hon fick en tjock fläta kastad över axeln, hållen bakom ryggen av korsremmen på en knallblå behå.

Flickan kastade ut något ur hinken överbord, vände den upp och ner, satte sig på den och började med stor entusiasm raka benen och sedan armarna. Amerikanerna tittade på henne med alla sina ögon och kikare. Och inte bara för att det var en upptäckt för dem: kvinnor tjänstgör på ryska ubåtar, utan också för att den skamlösa flickan, medan hon utförde hårborttagning, vred upp sin redan inte alltför långa kjol högre och högre.

Sedan gick en sjöman fram till flickan och placerade en vattenpipa som rökte framför henne! Divan rakade sig färdigt, tog in cigaretthållaren i munnen, blåste ut ett rökmoln och lade först då märke till de amerikanska åskådarna. Hon blev fotograferad! Flickan blåste en kyss till fotograferna och gladde sina objudna tittare.

Under tiden saktade Yoshkar-Ola Komsomolets ner och gick söderut. Och korvetten följer efter den märkliga ubåten. Den var förstås mycket mer intressant att titta på än B-444:an som låg och slö och drev. Dessutom klättrade en sjöman med en balalajka upp på Yoshkar-Olas akter överbyggnad och slog sig ner bredvid damen och slog i trådarna:

Månen lyser, månen lyser klart!

Amerikanerna svarade på utmaningen adekvat: en sjöman med en banjo dök upp på korvettens däck och utförde något cowboy. Sedan klättrade midskepps-dragspelaren ut ur styrhyttens staket och fällde ut bälgen till sin fulla bredd: "Havet breder ut sig..."

Och vågorna rasar i fjärran! – Av någon anledning lyfte flickan upp med en djup röst. - Kamrat, vi ska långt bort från detta land!

Applåder hördes från korvetten. En afroamerikansk man med en saxofon dök upp i midjan och började spela Duke Ellingtons berömda "Caravan".

Sedan slog knappdragspelaren upp "Yablochko" så nitiskt och hänsynslöst att befälhavaren själv inte kunde stå ut: eftersom han var i blåa engångsshorts och en tropisk keps med visir började han dansa. Och flickan stöttade honom - hon lyfte sin kjole och satte sig på huk!

Tja, hur kunde amerikanerna veta att Sazanskys partner var förmannen för torpedteamet, Yura Shilo, som utsågs till överstyrman i samband med det senaste nyåret av Snow Maiden i par med båtsmannen Fader Frost? Och hennes outfit var gjord av kockarnas bysskläder. Och flätan vävdes av blött jute-rep. Nu har allt detta kommit till spel på ett nytt sätt i samband med det tilldelade uppdraget att distrahera vakten. Och han var glad över att bli distraherad!

Rutinen med stridspatrullering gav vika för en oväntad konsert på öppet hav. Det är en häpnadsväckande sak: på ubåten och på korvetten glömde de ett tag att de var "troliga motståndare" och slog varandra inte med elden från bombkastare och torpedrör, utan med knäna på amatörartister som spelade banjo och balalaika.

Kapten 3:e rang Sazansky slutförde den tilldelade uppgiften: han tog bort korvetten från B-444 och lät sina skvadronkamrater i hemlighet gå under vatten. Därefter gav han sig av på en kurs mot Tartus.

Hos Tartus sattes ordning på mekanismerna och nervsystemen. Vi gick in till staden, drack arabiskt öl och köpte "koloniala varor". Sex officerare och tre midskeppsmän skaffade mässingspipor. Den biträdande befälhavaren köpte en lyxig peruk med gyllene lockar till sin fru. Och Sazansky...

Och medan Sazansky var stationerad vid sidan av den flytande basen, tillsammans med förmannen för maskinbesättningen, byggde han en modell av en fartyg-till-luft-missil. Som tog åtta tomma ransoneringsburkar. Den koniska stridsspetsen målades i en skrämmande röd färg, och stabilisatorerna, belagda med Kuzbass-lack, blev hotfullt svarta. På de gyllene sidorna, i svart färg, fanns det en märkning: "SRS -174", vilket betydde "Sazansky målsökande missil plus sidonumret på ubåten."

Missilen var mycket lätt att montera med hjälp av en gummikåpa på huvudet av luftvärnsperiskopet och roterade med den. Och för att den skulle kunna leta efter ett mål i ett vertikalplan, för detta ändamål bands ett tunt snöre som liknar garn till dess "stridsspets".

Missilen klarade briljant "fullskaliga" tester när Tartus flög över ett israeliskt spaningsflygplan. Sazansky riktade själv missilen från smygtornet, och sjömanssignalmannen valde sakkunnigt platsens vinkel med en pinne. Planet, som flög över hamnen, avslutade snabbt sin inspektion av vattenområdet och försvann i södergående riktning.

Med ett så underbart "vapen" lämnade B-74 Tartus i tid. Lyckligtvis fick Sazansky en öppen passage till den tunisiska hamametbukten, där ubåtsbrigadens högkvarter väntade på honom ombord på moderskeppet Fyodor Vidyaev. Han väntade otåligt, eftersom "norra shilovoz", som polarbåtarna kallades vid medelhavsskvadronens högkvarter, ännu inte hade hyllat verifieringskommissionen med alla dess många flaggskeppsspecialister.

Alla av dem - flaggnavigatören, och flaggmekanikern, och flagg-RTS, och flaggsignalmannen, och flaggmannen, och flaggläkaren och flaggkemisten, för att inte tala om brigadchefen och chefen för den politiska avdelningen, har för länge sedan förberett voluminösa portföljer och bottenlösa "tofflor" för fartygets alkohol, bagge, ransoneringsvin, hårdrökt korv och andra delikatesser. Så gick det till på den operativa skvadronen och blev nästan en ritual med hjälp av vilken det var möjligt att höja kommissionens betyg med en mindre poäng.

Passagen från Tartus till Hamamet Bay tog flera dagar och varje dag cirklade amerikanska Orion-patrullplan över en enda ubåt. Deras motorers ylande var irriterande, som klådan från stora tundramyggor. Men den allra första Orion, som började flyga runt Yoshkar-Ola Komsomolets, så snart den gick in i neutralt vatten, möttes av en missil riktad mot den. Den röda spetsen på raketen spårade planet i ASC-läge - automatisk målspårning.

Piloterna visste mycket väl att dieselubåtarna inte hade något luftvärnssystem. Och här kommer en överraskning! Av rädsla eller förvåning tappade "Orion" två RSL - radioljudbojar och flög iväg mot sin bas. Bojarna fångades omedelbart och utförde en "man överbord"-övning.

Deras långa cylindriska kroppar var fyllda med spårnings-, ljudinspelnings- och radiosändande elektronik, som var högt rankade bland skeppshantverkare. De gjorde magnifika färg- och musiktillbehör för bandspelare från "trofé"-kretskort och transistorer.

Därför lämnades en boj för överföring till spaning, och den andra användes snabbt för ledningar och delar. Den "rädda" Orion återvände med en annan bevingad bror. Båda cirklade flera gånger runt ubåten och tog frenetiska fotografier.

De satte upp en avskärmningsbarriär med sex bojar och försvann upp i himlen. På Yoshkar-Ola slog de "Man Overboard"-larmet och drog ut alla sex "personer" med hjälp av ett lasso, till elektronikexperternas förtjusning.

Uppenbarligen gick rapporter om den ovanliga sovjetiska ubåten igenom varningssystemet för alla Natos flottor, för två timmar senare anlände det engelska anti-ubåtsflygplanet Nimrod, en seriös maskin med en massiv gaffel och kraftfulla sökantennskydd, för att beundra den senaste SRS- 174 missil. Hans landsman, det brittiska anti-ubåtsflygplanet Shackleton, kom efter honom.

Båtspaningsman Atomanyuk slogs av fötterna när han fotograferade en luftparad av antiubåtsflygplan. Han blev helt förtjust när den nyaste italienska "hajjägaren" - Piagge-Avanti - började vända skeppet. Italienaren ersattes av den franska, något föråldrad, men fortfarande farlig för ubåtsfartyg, Atlanten. Sedan, uppenbarligen från Sicilien, flög ett amerikanskt Poseidon-ubåtsflygplan in med en glänsande magnetometerstift som stack ut under svansen.

Alla flaggor kommer att besöka oss! - Kapten 3:e rang Sazansky reciterade glatt, mycket nöjd över att hans missil sprängde Natos flygflottas spaning. Han beordrade att missilen skulle tas bort från periskopet och gömmas i styrhyttens staket.

På kvällen anlände upptäckaren Orion. Efter att inte hitta raketen på sin normala plats visade piloten besvikelse för ubåtsmännen med en gest: "Var?"

I Karaganda. - Sazansky sa och skickade en svarsgest, som betydde - "släpp bojarna, så ska jag visa dig!" Piloten förstod signalen rätt och två bojar föll längs ubåtens kurs. Raketen återvände omedelbart till sin plats och dess plåtsidor lyste starkt.

Tja, precis som gäddor går efter beten! – Överstyrmannen blev förvånad.

Kan du föreställa dig hur mycket bränsle de brände idag? Och det här är flygfotogen, det är värt mycket! – Sazansky, som i sin ungdom arbetade som flygmekaniker, gnuggade sig i händerna.

Förhandlingarna med resten av besökarna var desamma: om du vill se den senaste hemliga utvecklingen av det sovjetiska militärindustriella komplexet, släpp bojen. Och bojen är dyr, var och en av dem kostar amerikanska skattebetalare priset på en bra Ford.

Vid den flytande basen väntade de på närmandet av ubåten Yoshkar-Olinsky Komsomolets. Flaggskeppsspecialisterna trängdes redan bakom brigadchefen.

Vad är det på hans periskop? – Den förvånade brigadchefen höjde sin kikare. - Åh, ingen raket! Var? varför vet inte? Gruvarbetare - vad fan gör han där?

Gruvarbetaren, som precis hade tagit examen från akademin och inte ville tappa ansiktet, förklarade viktigt:

Detta är Igla MANPADS - ett man-portabelt luftvärnsmissilsystem. Ship-to-air, ship-to-ship missil. Räckvidd för flyg...

När Sazansky avslutade sin rapport om övergången sa brigadchefen till honom:

Okej, befälhavare, visa oss din nya kuk! Vi har aldrig sett något liknande.

Omöjligt, kamrat brigadchef!

Förstod inte?! – Brigadchefen, en man med stor frimodighet och samma mage, blev kränkt.

Av misstag togs det tredje steget av skydd bort, och nu kan det starta när som helst. Du kan inte komma nära henne!

Så skjut henne för fan ut i havet!

Hon söker sig till. – Sazansky tittade uttrycksfullt på den lättjevuxna Orion. – Motståndaren kommer att bli slagen av en slump, sedan bryter en internationell skandal ut.

Så-o-o-o”, drog brigadchefen i dystra tankar. – Varför anmälde de inte nödsituationen?

Jag hade inte tid, kamrat brigadchef! Detta hände precis vid inflygningen till den flytande basen. Jag ville ta bort raketen för resa och tog bort det tredje steget av misstag.

Och du filmade inget annat?!! – Den formidabla chefen började koka. - Du skulle... Du skulle... Jag skulle... I allmänhet "två" för dig baserat på resultaten av testet!

Kamrat brigadchef, jag ska själv rätta till mitt misstag! – utbrast Sazansky patetiskt. "Jag satte henne i stridsläge och jag tar ut henne!"

tänkte brigadchefen.

Är din seniorkamrat frikänd?

Erkänd. Om något händer kommer han att ersätta mig - tvivla inte på det. - Sazansky tog av sig klockan. - Ge det här till min fru. Säg till mig att inte komma ihåg henne ovänligt.

Alla blev dystra och rynkade pannan. Å ena sidan gjordes en bedrift framför deras ögon, och å andra sidan stod det klart att inga gåvor nu skulle falla från "norra shilovoz".

Gå, gå av sidan och stå på bakshtov. – Brigadchefen välsignade hjälten. - Vilken är hennes förstörelseradie?

Trettio meter.

Fyrtio meter. Nej, en halv kabel är bättre.

Kamrat brigadchef, om den lyfter, kan den rikta in sig på våra rör. – Flaggskeppsgruvarbetaren föreslog med låg röst. – De är varma, och hon har ett infrarött styrhuvud.

Äta! – Sazansky hälsade och återvände till bryggan på sin båt. Men istället för att ge upp förtöjningslinorna började han ta bort raketen från periskopet. Alla slöt ögonen och duckade till och med ner i väntan på den oundvikliga explosionen. Men det var ingen explosion. Dessutom bar Sazansky, som kramade raketen, den till den flytande basen. En dålig tanke uppstod i brigadchefens huvud: "Här, jäveln, han bestämde sig för att ta oss med sig till nästa värld! Detta händer med självmord...” Men att fly från en befälhavare som blivit galen var skamligt och brigadchefen, dränkt av kallsvett, stod modigt omgiven av så svettiga specialister. Under tiden placerade Sazansky raketen på stabilisatorn och meddelade stolt:

Framför dig är SRS-174-missilen - Sazanskys målsökande missil. Fabriksnamn "Taran-Sazan-1"!

Först då började det gå upp för högkvarteret att framför dem fanns en hemmagjord produkt sammansatt av ramplåtar. Bara här... Och masken av skräck och ilska i själva brigadchefens ansikte ersattes av en grimas av ett blygt leende. Då sträckte sig leendet till öronen och... skrattet brast ut:

Tja, Sazan... Fy fan!... Tja, bla... Tja, du ger det!.. Ah-ah-ha-ha-ha!!!

Stressen jag upplevde urartade omedelbart till homeriskt kacklande. Nerver urladdade som en Leydenburk. Brigadchefens kungliga skratt ekade av hela följet. Sjömännen skrattade också, som inte ens visste vad som pågick - helt enkelt för att de omedvetet blev infekterade av det allmänna nöjet. Skrattet kom in i munnen på fartygets vakthavande befäl, som istället för att tillkännage över sändningen, "Team gör dig redo för lunch!" gnällde in i mikrofonen med ett nervöst getskratt, och detta skratt togs genast upp i cockpits och hytter.

Kockarna skrattade i köket, torkade sina tårar med vita mössor, och motormekanikerna skrattade och torkade bort sina tårar med trasor. Hela den flytande basen skrattade så mycket att fartyget gungade lätt för ankar. Människor vred sig som om de var gripna av outhärdlig kolik. Och flaggdoktorn började frukta att ett prejudikat för masspsykos hade uppstått på fartyget. Men han skrattade också och försökte sluta skratta, vilket helt klart var ohälsosamt. Och ju mer han försökte, desto mer kvävdes han av brist på luft.

Bara Sazansky skrattade inte och stod i en omfamning med Taran-Sazan - en raket. Och de utländska piloterna fortsatte att cirkla och cirkla, nästan röra Fjodor Vidyayevs master och antenner, och kunde tydligen inte förstå varför alla människor på däck vred sig, vred sig och hukade sig?

Allt kommer till ett slut. Så skrattet, så sällsynt i stridstjänst, torkade av av sig självt. Det är dags att göra "rapporter" för medlemmarna i verifikationskommissionen. Dessutom piggnade flaggskeppen till och hittade snabbt sina portföljer.

Sedan tog kapten 3:e rang Sazansky den "fula munnen" (megafonen) och riktade sin klocka mot ubåtens brygga:

Masha, Marusya! Ta fram "rapporterna"!

På landgången som leder till midjan av den flytande basen dök en ståtlig svarthårig mulattkvinna upp, bärandes på en krans av tunga plastpåsar.

Brigadchefens käke tappade igen:

Vad är detta för drottning?! - Han flämtade!

Kamrat brigadchef, hon tilltalade oss i Tartus och vandrade in i lastrummen. Vi upptäckte henne bara vid korsningen.

Varför anmälde de inte?

Radion gavs till både skvadronen och brigadens högkvarter.

Brigadchefen tittade hotfullt på flaggsignalmannen. Han ryckte på axlarna:

Vi fick ingenting! Jag ska reda ut det!

Men det behövdes inte ta reda på det. Brigadchefen märkte i tid att choklad smält i solen droppade från "mulattkvinnans" stubbiga ansikte, att hennes händer var vita och att detta i allmänhet var en förklädd midskeppsman...
Och han började återigen girigt kippa efter luft!

Sa-sa-sa-za-za-zan... åka skidor... Förgå... Uh-uh-gå bort... Hu-hu-hu-hu-ligan... Ta bort din flytande cirkus! Vi kommer inte att testa dig, annars kommer vi att dö av skratt. För-för-test!

Sazansky tog sin raket till båten. Fartygets reserver av baggar och "shil" räddades till stor del, medan den potentiella fiendens sjöflygreserver av bränsle och ekolodsbojar var ganska bortkastade.

Notera:
Alla namn, med undantag för Evgeniy Petrovich Sazansky, har ändrats. Tillfälligheterna är slumpmässiga. Berättelsen är autentisk.

Nikolay Cherkashin

Stelan av fem invånare i området som blev Sovjetunionens hjältar kommer också att bli senare
Det finns en fontän av järnträd och ett monument över ledaren


Monument till Fjodor Alekseevich Vidyaev

Fjodor Alekseevich Vidyaev (1912-1943) - sovjetisk ubåtsman under andra världskriget, innehavare av tre orden av det röda banern och det brittiska imperiets orden, fjärde graden. Han dog i juli 1943 när han utförde ett stridsuppdrag.


Fedor Alekseevich Vidyaev föddes den 7 november 1912 i Erzya-byn Stepnaya Shentala, nu Koshkinsky-distriktet, Samara-regionen. 1921 flyttade familjen Vidyayev till Murmansk-regionen. 1930 tog han examen från gymnasiet i staden Murmansk. I två år arbetade han som sjöman på Sevgosrybtrest fiskenotfartyg. År 1932, på tillstånd från Murmansk Regional Committee of the Komsomol, skickades han till Higher Naval School uppkallad efter M. V. Frunze. I september 1937 klarade Fedor det sista statliga provet. Som en utmärkt student hade han rätt att välja flotta och fick därigenom uppdrag till Norra flottan.
På ubåten D-2 Narodovolets blev löjtnant Vidyaev befälhavare för styrgruppen. I februari 1938 deltog han i den berömda isresan med ubåten "D-3" för att avlägsna de heroiska fyra sovjetiska polarforskarna från ett drivande isflak. På hösten samma år skickades han för att studera vid de högre specialklasserna för ubåtskommandot.

I oktober 1940 utsågs Vidyaev till assisterande befälhavare för ubåten Shch-421, där befälhavaren var befälhavare Löjtnant N.A. Lunin. Under "finska kampanjen" utförde hon patrulltjänst i Barents hav, för vilket befälhavaren för norra flottan, viceamiral V.P. Drozd, uttryckte tacksamhet till hela båtens personal. Assisterande befälhavare - Fyodor Vidyaev undervisade ubåtsmän och studerade sig själv, utan tvekade aldrig att be en sjöman eller underofficer att hjälpa honom att bemästra den eller den mekanismen. Blygsam, omtänksam, krävande, Vidyaev vann snabbt personalens respekt. Den allra första dagen av kriget gick Shch-421 på ett stridsuppdrag.
Den 4 mars 1942 utsågs N.A. Lunin till befälhavare för den kryssande ubåten K-21; Kommendörlöjtnant F.A. Vidyayev blev befälhavare för Shch-421. Två veckor senare följde Fyodors vänner med honom på hans första kommandoturné. Tillsammans med Vidyaev gick divisionschefen, Sovjetunionens hjälte, kapten 2:a rang I. A. Kolyshkin, till sjöss.
Efter att ha lämnat Polyarnyj den 19 mars, den 28 mars, i området vid Lakso-fjorden, hittade de en transport bevakad av två patrullmän. Fartygen rörde sig i en sicksack mot ubåten och kramade om den steniga stranden. Efter att ha bestämt avståndet gav han sig ut på en inflygningskurs för att fånga upp målet innan han gick in i fjorden. När båten kom inom salvo räckvidd vände fartygen skarpt rakt mot den. "Shch-421" dök under konvojen och tog ställning för att attackera från motsatt sida. I samma ögonblick ändrade konvojen abrupt kurs och lämnade anfallsvinkeln. Det fanns fortfarande möjlighet att avlyssna fartyg vid inloppet till fjorden. Och båten gick till den förväntade mötesplatsen. Konvojen jagades i nästan en timme. Till slut vände han sig mot ingången till fjorden och Shch-421 inledde en attack som slutade med en salva med fyra torpeder. Båten bröt sig snabbt loss från förföljelsen. Dagen den 4 april blev en helgdag för ubåtsmän - flottans militärråd gratulerade besättningen på Shch-421 till att ha tilldelats Order of the Red Banner.
Senare, i juni 1943, tilldelades F. A. Vidyaev den tredje orden av den röda fanan. Innan han gick till sjöss igen skrev Fjodor till sin familj i Leningrad. Han sa att han snart skulle komma på semester. Jag lägger ett fotografi i kuvertet. På baksidan skrev han:

"Till min son Konstantin, den framtida försvararen av vårt kära fosterland, från hans far. Vidyaev. 23 juni 1943. Aktiv flotta."

Detta var hans sista brev. Den 1 juli gick Fjodor Alekseevich Vidyaev på sin sista, nittonde kampanj. Den 25 juli, på order av folkkommissarien för marinen, omvandlades Shch-422 till en vaktenhet. Ubåtsmännen var glada för sina vänner och väntade på dem för semestern, men Vidyayeviterna fick aldrig veta om fosterlandets höga uppskattning. De återvände inte till basen...
I staden Polyarnyj, den 6 november 1943, inte långt från piren, där vänner såg av Fjodor Vidyaev på sin sista resa, restes ett monument över den modiga ubåtsmannen med hjälp av medel som insamlats av invånarna i Nordsjön. Dess författare är marinkonstnären Alexey Koltsov. I april 1945 blev Vidyaevs fru Marina Ivanovna inbjuden till det militära registrerings- och värvningskontoret och på uppdrag av folkkommissarien för USSR-flottan överlämnades hon en engelsk order och ett certifikat, som den brittiska regeringen tilldelade hennes man.

Den 28 juli 1968, enligt utformningen av skulptören D. M. Epifanov, som de skrev då: "i en av polargarnisonerna", restes ett annat monument till Vidyaev. Fjodor Alekseevich - utan huvudbonad, i en tunika med tre orden av den röda fanan på bröstet. Detta var hans sista fotografi under hans livstid...

Byn Vidyaevo i Murmansk-regionen och ubåtsbaserna i den norra flottan är namngivna för att hedra F. A. Vidyaev. En gång i tiden trafikerade den flytande basen "Fyodor Vidyaev" Nordsjön.

Med anledning av 100-årsdagen av Fyodor Vidyayevs födelse, den 3 november 2012, avtäcktes ett monument till den legendariska ubåtsmannen i Victory Park i byn Koshki, Samara-regionen.
Monument till landsmän som dog och kämpade på fronterna av andra världskriget och det stora fosterländska kriget

Men chefen för personalavdelningen skickade mig till den flytande ubåtsbasen (FSB) Magomed Gadzhiev. Det var samma fartyg med okänd destination som stod vid den första piren. Nu, "tills förtydligande", satte de mig på det som befälhavare för motorgruppen. Min klasskamrat har redan utsetts till chef för länspanngruppen. Vem av oss som kommer att skickas till samma flytande bas "Fedor Vidyayev", som kommer att gå från Sevastopol till "strid", kommer att avgöras. En beställning kommer att skickas ner ovanifrån.

Allt jag måste göra är att återutfärda mat- och klädcertifikat och släpa allt till kontoret« Gadzhiev." Och för nu är det bättre att inte visa ditt ansikte för dina chefer. Jag behövde inte säga det här, jag ville inte visa mig för någon annan alls. Men det fanns en önskan att se vad det var för slags fartyg.

Jag hittade min klasskamrat, Dimka. På sitt skolspråk är han känd som Dimon. Vi satt, pratade och "felsökte" våra intryck. Han, liksom jag, återkallades till Severomorsk från båtbasen i Gadzhievo på samma sätt och sattes på den flytande basen med samma namn. Han vet att han, inte utan min hjälp, nu kan matchas med Vidyayev. Han är en ungkarl och i stort sett bryr han sig inte. Samma flytande bas, tilldelad samma ubåtsskvadron.

Norra flottan har förresten också en bas i Vidyaevo. De kunde ha dragit någon därifrån till Vidyayev. Nej, de tog tag i mig från Gremikha.

Dagen efter presenterade jag mig för befälhavaren. Jag förväntade mig redan att höra något dåligt, men ingenting hände, jag gav avskedsinstruktioner och skickade honom till befälhavaren för BC-5, men han var inte ombord, han lyckades åka på semester i några dagar. Jag fick nycklarna till mekanikerns hytt, hittade lite dokumentation och började studera fartyget. Jag mindes genast orden från Nordsjöpersonalen: "Det moderna ytfartyget" byggdes 1957. Min jämnåriga. Men han föddes i järn direkt, och har redan åldrats. Jag måste bara bli järn, och först då måste jag bli gammal.

Beslutet i en akut personalfråga drog ut på tiden i en vecka. Jag var inte längre emot att förbli motormekaniker. Jag kom på det och insåg att det var mindre besvärligt än en länspanngrupp. Jag har redan klarat ett test för tillträde till oberoende ledning av en grupp och beordrat sjömän med all min kraft, särskilt under sysslor och övningar som var helt betrodda för unga piloter. Och sedan kom en order, enligt vilken min klasskamrat och nu besättningskamrat överfördes till Vidyayev, och jag utsågs till befälhavare för Gadzhiev läns- och panngrupp.

Det verkar vara det. Finita la tragikomedie. Men nej. Fem dagar senare ringer fartygets befälhavare till mig. Jag får tre dagar, en för att skicka min fru och sedan lämna över ärendena och slutföra pappersarbetet. Jag kommer att utstationeras till Fyodor Vidyaev PBPL under hela min stridstjänst. Han vet inte varför det är en sådan sicksack, men ordern måste följas.

Jag kan inte säga att detta gjorde mig glad. Men det dödade inte heller. Järnet har redan ökat. Beställningar diskuteras inte, men rättigheter kan laddas ner. Jag förklarar att jag är redo att gå, men min fru har ingenstans att ta vägen. Ge henne en plats att bo, annars går jag på ett möte med chefen för den politiska avdelningen.

Cap kopplar ihop fartygets politiska officer, som kontaktar brigadens politiska officer. Tidsfristerna pressar på och de leder mig inte "under handsken" genom scenen, utan samlar ett samråd: brigadledningen, inklusive brigadens flaggman, chefen för personalavdelningen, min befälhavare och politiska officer. Alla var förvirrade av detta problem. Det kommer naturligt, och jag fick alla att tveka. Så mycket tjafs på grund av någon löjtnant.

Jag togs bort och vad som sades är förstås okänt. Beställningen är redan utskriven, men ännu inte undertecknad, tillsammans med resehandlingarna och intygen. Jag sitter på fartyget och väntar på mina fäders befälhavare. Det finns bara en tanke i mitt huvud: hur och vad ska jag berätta för min fru? När allt kommer omkring, hur överste Komissarov såg ut i vattnet: "Hur ska du sparka en hund" ...

De ringer på övervåningen. Cap kisar smygt och säger sarkastiskt:

Och jag tänkte att just nu kommer han att bli full och inte gå till skolan... Så för tillfället går du ingenstans. Vi får se vad som händer imorgon... Ja, allt är bra, slappna av, student... Men imorgon är det som en bajonett! Förstått?

Vad förstod du? Jag förstod ingenting då... Och jag sa ingenting till min fru den här gången. Vi passerade – och okej!

Två år senare fick jag veta historien om denna sista kullerbytta när jag skickade mig till Sevastopol. Jag fick reda på det när jag tjänstgjorde på Fjodor Vidyayev, som på samma sätt lämnade Sevastopol för militärtjänst. Den här gången genomfördes en omvänd "castling": jag överfördes till Dimkas plats och han skickades till "Magomed Gadzhiev". Du kan dock inte undkomma ödet.

Så Dimon, som sedan anlände till Vidyaev, gillade inte omedelbart befälhavaren för BC-5 och han utnyttjade skickligt befälhavarens noggrannhet i valet av officerare och situationen. Fartyget genomgick just inspektion av Svartahavsflottans högkvarter. Den anländande löjtnanten var partilös, hans studier vid skolan var inte lysande och han hade viktiga uppgifter framför sig i stridstjänst i en tät ring av motståndare. Prov för självständig ledning av en grupp, för tjänstgöring och vakthållning godkändes inte. De bråkade och bad om en ersättare.

Den enda kandidaten till casting var jag. Partimedlem, inga straff, en halv utmärkt elev i skolan.

Cap presenterade motargument vid ett råd som hölls till min ära. Han är partimedlem, men vill inte tjäna, och gömmer sig bakom sin fru, som han speciellt tog med sig med magen. Inga straff, men du kan redan nu hänga dem runt honom som en julgran för hans systematiskt uppkommande önskan att leva gott. Jag klarade provet, men inte för kontroll av lastrummet och pannrummet, utan för motorgruppen, och med löpvakten - inget sätt heller, fartyget kräver reparationer och lämnar inte piren.

Fortsättning följer

Fartyget behöver också förberedas för resan. Vi åker till Rosta. Rosta hade redan blivit en del av Murmansk på 60-talet av förra seklet, även om det från gammalt minne fortfarande kallades en by länge. Byn bildades på 30-talet av 1900-talet nära de fartygsreparationsverkstäder som grundades av polarforskaren Papanin för att reparera fartyg på den norra sjövägen, och som senare blev den 35:e fartygsreparationsanläggningen. På 60-talet av 1900-talet hade anläggningen redan blivit ett ganska stort företag och var "övervuxet" runt omkretsen med många extra produktionsanläggningar och andra företag, varav en var basen för kärnisbrytare på Northern Sea Route, som finns kvar idag.
Där är fartyget dockat, vattnet pumpas ut och den vackra jätten blottar återigen sin undervattensdel. Reparationsarbete innebär målning och reparation av utrustning. Det vore bättre att inte gå upp. Det verkade för mig att efter reparationen var fartyget målat, och mekanismerna - ventilerna i nedsänkningssystemet och bränslesystemet - blev värre. Åtminstone, före reparationen märkte jag inte att något bränsle läckte från bränsleventilens tätningar, men efter reparationen läckte tätningarna så mycket att jag var tvungen att binda en plastpåse till varje ventil och tömma det läckta bränslet i huvudavloppspumpen varje morgon.

Under reparationer i Rost var vi dock i torrdocka.
Båt 651-projektet är förtöjt med det första skrovet på vänster sida.

Först bodde vi på den flytande basen "Fyodor Vidyaev". Jag vet inte när det byggdes, ett enormt fartyg, men jag vet att tankarna med kokt vatten var gjorda av koppar. Vedyaevsky-toaletten gjorde ett fruktansvärt intryck på mig, i nautiska termer - en latrin. Det fanns inga skiljeväggar i den, och det var ungefär hundra stötar i rad. I ordnade rader gick de in i framtiden, tycktes det, mot horisonten. Det fanns ett intryck av att hela besättningen omedelbart kunde sätta sig ner för dessa chocker, inte bara besättningarna på båtarna som bodde på Vedyaev, utan också besättningen på Vedyaev själv. Smuts och råttor är de utmärkande egenskaperna hos detta fartyg. Under akutstädningen hittade vi ett förråd med döda råttor, lukten var fruktansvärd. De städade ur det, åtminstone skurade ur sitt eget fack. Jag sov på andra nivån. På natten vaknade jag av att någon tittade på mig. Jag öppnade ögonen. På rörledningen som gick ovanför min säng, precis ovanför mig, i brösthöjd, satt det en råtta på röret. Hon satte sig på bakbenen och drog frambenen mot sig. En lång rosa svans hängde nästan till filten. Hon tittade uppmärksamt och noggrant. Tanken blinkade: "Nu ska han bita dig i näsan." Jag drog sakta och försiktigt påslakanet över ansiktet och höll det över ansiktet. "Om hon hoppar, slänger jag henne på däck med ett lakan," bestämde jag. Ett par sekunder senare hördes de snabba stegen från en retirerande råtta längs röret. "Jag ändrade mig om att bita," tänkte jag lättad. Råttorna åt byssavfall och var välnärda, välmatade och därför inte aggressiva. Det fanns inte ett enda fall där någon blev biten av en råtta.
Båten ligger i kajen, överstyrmannen kan åka på semester. Kapten av andra rang Kurkin är en käck ubåtsman. I full klädsel tar han farväl av officerare och sjömän i samband med att han lämnar på permission. Vår överstyrman var ingen vanlig människa. Han var officer, som det verkade för oss, i åratal (även om militär personal går i pension vid fyrtiofem). Han var inte lång, starkt byggd, ens lite fyllig, och hans beteende var milt uttryckt oförskämd. Det kostade honom ingenting att skrika på sjömannen. Till exempel behöver en sjöman gå på permission. Han går till förste styrmans stuga: "Kamrat kapten av andra rangen, jag ber dig att underteckna ett ledighetsbrev för staden." Förste styrman läser permissionsbrevet länge, skriver under, tar stämpeln i pennfodralet från kassaskåpet och öppnar pennfodralet. Plötsligt kommer han ihåg: "Jag måste gå till första avdelningen." Stämpeln läggs undan i pennfodralet, pennfodralet flyger in i kassaskåpet, kassaskåpet låses med nyckel och förste styrman åker till första avdelningen. Sjömannen står som en dåre och väntar på att han ska komma tillbaka, och det är dags för avskedande. Efter en tid kommer förstestyrmannen tillbaka: ”Varför står du här?” frågar han sjömannen. "Stämpel för ledighet," - "kom igen," sjömannen tar emot den efterlängtade sigillen, han kan gå på permission.
”Kamrat kapten av andra rangen! "Du glömde att skriva under dokumenten", rapporterar väktaren - vakthavande mannen på nedervåningen. Förste styrman lägger resväskan på däck och springer längs stegen för att skriva under dokument. Nåväl, äntligen, det är det. Vi följer med förste styrman till checkpointen. Fabriksentrén är en formidabel post. Den betjänas av civila nordliga kvinnor. De skiljer sig åt genom att de tydligt utför sin tjänst. Till exempel ser han vår sovjetiska sjöman klättra över stängslet och återvänder från AWOL. Nej, att vända sig bort, att inte märka. Tvärtom: ”Stopp! Vem går!" Och den kan till och med skjuta. XO går förbi vaktposten. "Öppna resväskan", befaller vakten. "Ja, jag är senior assisterande befälhavare från en ubåt. Ja, jag är befälhavaren vid fem minuter, är förstestyrmannen indignerad. Det finns inget att göra, resväskan öppnas och en enorm skiftnyckel faller ur den, som killarna lyckades lägga ner i det ögonblick då förste styrmannen sprang för att skriva under dokumenten. Skandalen löstes snabbt och förste styrman missade gudskelov inte planet.
Teamet är med och reparerar fartyget. Hon är anförtrodd målararbete. Vi grundmålar med rött bly och etinol. Etanol är en syntetisk torkande olja. Det används som grund för att förbereda primers för metall (samma röda bly späds ut med etinol). Minium kan vara bly eller järn. Skiljer sig i färg. Resultatet är en marin primer som är resistent mot saltvatten. Ytterkroppen är fabriksmålad. För målningsarbete är fartyget täckt med ställningar. Först installerades ställningen i aktern, i området för styrgruppen, bakom propellrarna. Det måste sägas att båtens vertikala roder är en struktur cirka fem gånger tio meter. Tack vare honom var det enorma fartyget väldigt lätt att navigera. En sådan enorm ratt styrdes förstås av hydraulik. Tack vare slarv glömde de förstås att stänga av hydrauliken. Vid ett tillfälle satt någon med ryggen mot styrspaken och repade sig. Det enorma rodret rev ner byggnadsställningarna på båda sidor, men som tur var var det lunchrast och det var inga människor på byggnadsställningarna.

Projekt 651 ubåt i torrdocka. Behållarna lyfts. Ställningar monteras längs byggnaden.

"Förman för den andra artikeln Volnov till befälhavaren!", "Kamrat befälhavare! Förmannen för den andra artikeln Volnov har anlänt på er order”, rapporterar jag. "Vad händer i ditt lag? Titta på locken på missilbehållarna!” - befälhavaren, kapten i andra rangen, Sklyanin talar tyst, men varje ord når den sista vecklingen i hjärnan. Jag tittar upp på de öppna locken på missilbehållarna. De är målade med etinol - brun, på etinolen med rött bly står det skrivet "Fred med världen!" Krig - krig! Containrarna målades av BC-2-seglare - mina underordnade, vilket betyder att jag ansvarar för deras arbete. "Vilken värld? - Befälhavaren är indignerad, - Hur utbildar du dem! Vi är kallade till krig! Måla omedelbart om allt, ta bort inskriptionerna med metallborstar." ”Kamrat befälhavare, de här människorna är arton år gamla. De är redan vuxna. Hur utbildar man dem? – Jag säger emot, modigt. "F...at (Skäl, skäll och åter skäller)", säger befälhavaren förstås inte så intelligent, utan på marinjargong.
Besättningen fick i uppdrag att måla ballast och bränsletankar. Detta arbete är en teknisk operation som endast kan utföras av unga och hänsynslösa sjömän som tar sitt skepp "genom tjockt och tunt" och in i tanken. Huvudballasttankar är ganska stora rum som lätt kan ta emot flera personer utan att störa varandra. Tankarna är anslutna till omvärlden genom ett system av rörledningar för att tillföra luft för att rena dem när fartyget kommer till ytan.
Kära läsare, vid behov kommer jag att försöka förklara principen för nedsänkning och uppstigning av en båt, eftersom hela ubåtsflottan är baserad på detta. En tank är en metallbehållare som är svetsad på utsidan av fartygets starka skrov. Den har ventilationsventiler upptill och sjökranar i botten. Vid kommandot "Urgent Dive" - ​​automatiskt, på ett kommando från den centrala posten, öppnas först kingstons hydrauliskt, sedan strömmar ventilationsventilerna och vattnet in i tankarna. Vad händer med besättningen vid den här tiden? Enligt stridsschemat tilldelas en sjöman till varje ventil. Efter att ha hört detta kommando måste sjömannen titta på sin ventilöppningsmekanism (kingston) och räkna till sex, om efter att ha räknat "sex" den hydrauliska ventilöppningsmekanismen (kingston) inte fungerar, måste sjömannen öppna ventilen manuellt. Det finns utrymme för detta. Rosmah är en ringnyckel, vars handtag är en meter långt och har en diameter på tre centimeter. Det har förekommit fall då en sjöman kastade nyckeln på ventildriften innan han räknade sex, detta är mycket illa. Kan du föreställa dig metallspaken som beskrivs ovan, stigande upp eller ner, driven av hydraulik. Det fanns fall då sjömän led. Fartyget sjunker under kraften av sin egen gravitation, dyket underlättas också av dykets och uppstigningens rörelse och horisontella roder. Vid kommandot "Brådskande uppstigning! Blås ut ballasten” är ventilationsventilerna stängda. Högtrycksluft tillförs tankarna. Luft, genom öppna sjökranar, tränger undan vatten från tankarna. Kära läsare, tack vare ovanstående kan du föreställa dig hur smidigt och tydligt länsteamet ska arbeta. När man tittar på dem under ett dyk eller uppstigning blir man förvånad över hur snabbt och skickligt deras händer blinkar över massan av ventiler, det ser ut som en pianist som spelar, bara varje tangent på denna orgel får inte tryckas ned utan skruvas loss eller dras åt .

Blåsande kolonner i den centrala gastanken (huvudbarlasttankar), i ubåtens centrala kontrollrum.

Under ett dyk, för att stoppa dykets tröghet, töms TsBP (snabbdyktanken), även känd som "snabbtanken". Huvudbarlasttankarna förblir fulla.
Enligt stridsschemat skulle denna uppgift utföras av den unge sjömannen Demsky. Han var fysiskt svag, och varje gång han hängde på ventilen, vilade han fötterna i taket och skrek: "Hjälp," - det fanns alltid hjälpare.
Så, måla ballasttankarna. Cysteinet behövde rengöras, den gamla skalade färgen från väggarna, för detta hade vi metallborstar. Den avskalade färgen försvann förstås ingenstans utan svävade i luften inne i tanken i form av damm och skrot. För att inte andas denna smuts och inte kvävas arbetade de i gasmasker med en lång bål, vars ände stack ut ur tanken. Den avskalade färgen avlägsnades från tankgolvet med hinkar, och den återstående färgen avlägsnades med en dammsugare. Sjömannen gick in i tanken genom en speciell avtagbar lucka, som endast öppnas under reparationsarbete. Sedan behöver tanken målas inifrån. För att göra detta får du en pneumatisk sprutpistol fylld med "Marine Red Lead"-färg. En sjöman i en tank viftar med en sprutpistol, från vilken rött bly sprutas i alla riktningar, målar allt runt omkring, inte utesluter sig själv. Målningen av bränsletankar är värre. Med en "bärande" lampa klättrar du genom hålen i de yttre ramarna, utan att veta om du kommer ut tillbaka. Det är sant, tack och lov, det fanns inga människor som hade fastnat. Eftersom det fortfarande fanns bränslerester i bränsletankarna arbetade man även i dem med gasmasker.
Det var roligt att se sjömän i vadderade jackor, matchande byxor och presenningsstövlar, målade klarröda, krypa ur tankarna. De samlas i grupper för att röka och marscherar i färgade formationer till omklädningsrummet och duschen.
Vi hade nästan ingen kontakt med fabriksarbetarna, de gjorde sitt jobb, vi gjorde vårt.
Det var sant att det fanns en kontakt. Det var nödvändigt att vända en del till vår antenn på en fräs. Jag gick till maskinverkstaden. "Grabbar! Vem kan vända en sådan här del på en fräs?” "Seryoga", sa den gamle arbetaren, "den tredje maskinen i andra raden." Jag närmade mig Seryoga. Seryoga uppskattade arbetet till en halv liter alkohol. Det var vad de bestämde sig för. På kvällen var arbetet gjort, avräkningen gjordes. Dagen efter bestämde jag mig för att hänga min vän Seryoga. Jag gick runt i verkstaden, Seryoga var inte där. Jag gick fram till en av fräsoperatörerna. "Var är Seryoga?" frågade jag. "Seryoga av den där," han viftade av den på ett lakoniskt sätt. Mitt hjärta sjönk: "Är alkoholen verkligen dålig, har Seryoga verkligen blivit förgiftad?" – slog i min rädda hjärna. Efter att ha gått runt lite i verkstaden gick jag fram till en arbetare som arbetade bredvid Seryoga. "Vad är det för fel på Seryoga?" frågade jag blygt med ett sjunkande hjärta. "Han blev full, din idiot, och han flög ner i brunnen," hörde jag svaret, "Vad kommer att hända med honom, han drogs ut levande, han har precis återhämtat sig nu", tillade arbetaren. Mitt hjärta var lättad. Jag beställde inget annat från verkstaden.
Till sist förflyttades vi från den flytande basen till barackerna. Det var en standard militär enhet med en paradplats för övningar och fysisk utbildning. Vi gick till fabriken i formation. De utförde reguljär militärtjänst. Som alla andra fick vi i uppdrag att vakta och patrullera på helgerna. "Förman för den andra artikeln Volnov." "Jag". "Utdelad att patrullera. Senior - seniorlöjtnant Byrdin, andre patrullförman av andra klassen Erokhov.” Vi fick en tomt där det fanns en kvinnoarbetskoloni. Kvinnor avtjänade sina straff inte i fängelse, utan i bosättningar. Vi bodde på ett vandrarhem, vi gick till jobbet, vi gick hem från jobbet. Morgon- och kvällskontroll. Annars levde de som civila. Det var kallt för oss att gå nerför gatan. Vi bestämde oss för att åka till deras klubb för att värma upp och kolla om det fanns några seglare i klubben som var förbjudna att besöka dessa platser. Nu går vi. Klubben är ett standardrum: antingen en skola samlingslokal eller en skola idrottshall. Musiken skräller. Luften är mättad med doften av Köln och kvinnlig svett, den är inte rökig, men inte genomskinlig. Kvinnor dansar något som rock-en-roll, twist eller shake, men det spelar ingen roll, så länge de rör sig i takt med musiken och samtidigt skvätter ut den ackumulerade energin. En stor kvinna med mycket kort frisyr dansar med inslag av rysk dans, i famnen sitter en smal liten kvinna, hennes armar och ben hänger ner och rycker till i takt med musiken. Resten är en massa hoppande, vridna kvinnokroppar som uppenbarligen verkligen vill glömma sig själva vid denna "firande av livet". Jag vill bege mig. Kom så går vi. Vi går längs de mörka gatorna på den trettioåttonde kilometern, det är namnet på denna plats. Området är mycket turbulent. Här bor familjer med fiskare som tillbringar många månader till havs. Före detachementet instruerade kommendanten oss: ”Den månaden. En fiskare kom från havet och hans fru hade en sjöman från militären. Så fiskaren kastade ut honom genom fönstret och krossade ramen med glaset. Den stackars killen föll från femte våningen ner på taket till en butik som var inbyggd i huset. Kraschade ihjäl. Så om du ser en sjöman eller officer, håll honom omedelbart, ta med dokumenten till befälhavarens kontor." Tack gode gud, jag behövde bara tjänstgöra som patrull på dessa platser en gång, men tro mig, det räckte.
Besättningen på mitt lag var en ung sjöman Chernyak. Ingen dålig kille. Jag gillade att han tog examen från radioteknikskolan. Han förstod teknik. Och jag satte honom ofta till underhåll av enheter, istället för strid eller hushållsarbete. Chernyak bad ofta om att bli satt in för att reparera instrument på lördagen. När han besökte badhuset erbjöd han sig att ta hand om lagets dräkt medan alla tvättade och föredrog att tvätta efteråt. Men en dag blev jag kallad till första avdelningen. "Kamrat Sergeant Major, hur är ditt politiska utbildningsarbete organiserat?" "Vad är problemet?" – frågade jag förbryllad. "Vet du att det finns en baptist bland er?" "Jag vet inte," svarade jag. "Faktumet är att du inte känner dina underordnade väl. En analys av korrespondensen från sjömannen Chernyak visar det, men en baptist.”
En baptist är en baptist. Jag förstod inte riktigt vad som pågick. Han tjänar bra, men religion är nog hans sak. Inflytande på andra är en fråga för den politiska tjänstemannen. Även om det är en mycket svår fråga att påverka besättningen. Teamet lärde sig på något sätt, kanske från den politiska tjänstemannen, eller kanske avsiktligt, att sjömannen Chernyak var en baptist. Och så började det. Vid middagen: "Vår Chernyak är baptist, han kan inte ha en köttkotlett. En film om kärlek, nej Chernyak är inte heller tillåtet.” Det måste sägas att han orubbligt uthärdade lagets inställning till honom.
Team på båten. Jag är tjänstgörande förman vid kustkasernen. Allt är tyst. Plötsligt ett samtal: ”Kamrat Sergeant Major! Du ombeds komma till checkpointen.” " Vad är problemet?" - Jag frågar. "Ja, Chernyaks fru har anlänt." "Vilken fru? Det finns ingen hustru i hans personliga akt.” Jag går ut till checkpointen. Det står en söt tjej i entrén. "Kamrat Sergeant Major, jag är Chernyaks fru." "Vilken fru? Det nämns inte om någon hustru i hans personliga akt.” "Vi är gifta i ett borgerligt äktenskap. Vi har en bebis. Jag saknade dig väldigt mycket, så jag kom från Donetsk.” Vad ska man göra? Jag hittade vakthavande befäl för kompaniet, löjtnant Orlov. "Kamrat löjtnant, vi måste hjälpa Chernyak, hans fru har kommit för att träffa honom." "Okej, jag känner en kvinna här, hon hyr ut rum för natten", sa Orlov. Låt oss gå till stan för att träffa farmor. Gick med på. Chernyaks fru väntar vid checkpointen. De gav henne adressen och sa åt henne att vänta, så fort teamet kom från fabriken skulle vi ge Chernyak ledigt. För min ledighet vände jag mig till överstyrmannen: ”Kamrat kapten av andra rangen! Sjömannen Chernyaks fru kom för att träffa henne, hon behöver tjänstledigt." "Det är ingen idé att hänga runt kvinnor! "Han väntar på söndag", svarade förstestyrmannen. Jag går till den politiska tjänstemannen: ”Kamrat kapten av tredje rang. Sjömannen Chernyaks fru kom för att träffa honom. Jag behöver tjänstledigt." Den politiska tjänstemannen tackade ja, men varnade att han utan dröjsmål borde vara i kasernen klockan tolv. Teamet kom från fabriken, middag. Före middagen kallade jag över Chernyak, överlämnade honom sin ledighet och tillät honom att inte gå på middag, men varnade honom att hans ledighet bara var till tolv. "Du kommer vid tolv, checkar in, så får vi se." Chernyak klädde på sig snabbt och var den enda de såg. Efter middagen kom Petya Brazhnik, en sjöman med anmärkningsvärd höjd och lika styrka, fram till mig. "Max," sa han med en djup röst. "Vad gjorde kranföraren från fabrikens flytande kran vid ingången?" "Ja, det här är Chernyaks fru," svarade jag. "Nej, Max är definitivt en kranförare från en flytande kran, jag vet med säkerhet," bultade Petya igen. "Wow! Spenderade det!" - Jag klagade. "Kanske har de kärlek," tänkte jag, "men det är fortfarande inte bra, och han är också en baptist." Fem minuter över midnatt väcktes jag av vakthavande befäl, löjtnant Orlov. "Max! Chernyak återvände inte från uppsägning." Fyrtiofem sekunders uppgång. "Eroshka! Reser - Chernyak kom inte tillbaka från uppsägning." "Vanya - res dig upp!" Tack gode gud, vi vet adressen. Låt oss gå, tre av oss. Vi hittar mormors hus. Huset är gammalt. Bakom dörren finns en stor hall, mörk och smutsig. Från hallen finns många dörrar till många rum. Vi vet vilken dörr Chernyak står bakom. Vi öppnar dörren på vid gavel: "Res dig!" - rädda ansikten. Chernyak förstår allt. För att undvika det värsta klär han snabbt på sig på fyrtiofem sekunder. Chernyak sprang från sin mormors hus till enheten, driven av våra sparkar. Hans fru kom aldrig till kontrollen igen. Senare, innan autonomin, av skäl av sin religion, avvecklades han från fartyget. Jag fick jobb på avdelningens politiska avdelning och utbildade mig, vilket gjorde vår chef för den politiska avdelningen väldigt stolt.
Befälhavaren kallar på oss tre: jag, båtsmannen Misha Kolodiy, Gena Erokhov. Affärsresa till Zapadnaya Litsa, till basen. Fartyget fick slut på alkohol. Vi följer med en fyrtiolitersflaska. Det är tomt för tillfället, men på vägen tillbaka kommer det att vara fullt och förseglat. Fartygsmekanikerkapten tredje rang Milokostov glömde sina tofflor hemma. Staden Zaozersk - staden där officerarnas familjer bodde - låg bland klippor och kullar tio kilometer från ubåtsbasen - "Zapadnaya Litsa". Milokostov gav oss nycklarna till huset, förklarade var hans tofflor fanns och bad oss ​​ta med dem. Vi anlände till Zaozersk, tog kolven hem till mekanikern och gick för att fylla i pappersarbetet.
Tre äldste, gamlingar, klädda i uniform går genom staden. Vi hade inte tid att reagera, men befälhavaren för garnisonen, major Yunusov, kom emot oss. "Dokumentation!" - presentera handlingar, förklara reseuppdraget. "Varför är det inte politiska klasser på tisdag? - Yunusov ber om formalitet, - Så. Samla alla cigarettfimpar runt om i staden, rapportera till mig, jag ska kolla, hämta dokumenten”, med dessa ord gick Yunusov bort mot befälhavarens kontor. Den eviga frågan är vad man ska göra? Tack gode gud, vid det här laget var jag redan bekant med vice befälhavaren för rustning. Faktum är att det fortfarande fanns få raketspecialister då, och jag, Gena Erokhov och Vanya Smagin sköt från alla fartyg som passerade stridsskjutningsuppdraget. Från mekanikerns lägenhet lyckades vi ta oss fram till vice befälhavaren för beväpning och berätta om vad som hände. En timme senare hade vi redan dokumenten. Ett annat problem är att de inte tog med sig matintyg. På vår egen flytande bas, i vårt eget kök, fanns det ingen mat åt oss. Men en sjöman, det är därför han är en sjöman, eftersom han inte har hopplösa situationer. Vi hittade fiskeredskap och en timme senare hade vi en halv hink kolja och flera flundrabitar, som inte var kunglig mat. Vi stekte fisk hemma hos mekanikern. Han hittade både smör och mjöl. Jag kom ihåg hur min mamma gjorde det, och vi åt en fantastisk middag. Nästa dag tog garnisonsbussen oss redan till Murmansk. Som tur var såg Yunusov inte av bussen.
Gud välsigna! Renoveringen är klar. Teamet är ombord. Torrdockan fylls med vatten och portarna öppnas. "Kampalarm! Vi går igenom trångmålen! Båda motorerna är små bak." "Det finns båda motorerna små bak." Jag är på min stridsplats på kommandot "Vi går igenom trångheten." Jag sitter i slutet av den öppna luckan från smygtornet in i fartygets starka skrov, framför mig ligger mina favoritmotortelegrafer. Befälhavaren ger tydligt kommandon och jag, det är jag, sänder dem med maskintelegrafer till mekanikerna eller dieseloperatörerna, de ser inte hur fartyget rör sig, de utför blint befälhavarens vilja, och jag är konduktör för det här kommer att. Du måste vara extremt försiktig och exakt. Mitt öde och skeppets öde är nu förenade. Vi gick ut till öppet hav, "Stridslarm rensad." Med lättnad går befälhavaren ner från bron längs den vertikala stegen genom luckan på den centrala kontrollposten. När befälhavaren passerar mig från topp till botten. Jag reser mig från luckan och står på kommando. ”Jaha, varför står du där, gå och vila”, gnäller befälhavaren och går ner till den centrala posten.

Hem » Behandling » Politisk officer är inte ett kall, det är en diagnos. Nedräkning. Ch. V